O destino das mangueiras santistas

O arranha-céu foi erguido na Avenida Ana Costa. Perto da Praça Independência. Ergue suas altas e longas paredes ao lado de outro arranha-céu. Na outra lateral, porém, teve mais sorte. O edifício vizinho não vai além de quatro andares. Se tanto. E entre os dois, como restasse um bom pedaço de terreno, aproveitaram-no fazendo um jardim. Um oásis, sim.

Falei que o transformaram em jardim? Acertei em parte. Reminiscência dos velhos pomares e das antigas chácaras de Santos de outros anos, ali foram respeitadas, sabe? E, ou conservadas através da existência de algumas árvores frutíferas. Ou então justamente plantadas para lembrarem aqueles quintais que qualquer casa ou palacete que se prezasse não poderia deixar de possuir.

Eram várias as mangueiras que se enfileiravam, da frente aos fundos da boa nesga de chão. Ultimamente, apenas três delas haviam sobrado. Muito altas, à procura da luz e do sol que, em certas horas do dia, viam passar no céu, elas arredondavam a copa até a altura do terceiro ou quarto andar. E estendiam a galharia até as janelas do edifício em que se situa a Associação Educativa Ramos Lopes. E também até as áreas do arranha-céu em cujo chão existiam.

Acontece que há gente que adora verde. Que, de manhã ou ao anoitecer, acha poético e enternecedor o canto da passarinhada. Que não se incomoda com um bichinho que entre pela janela. Mas também há gente que, à luz coada, prefere a grande claridade direta dos raios solares. A quem até o sopro da leve brisa noturna impede de conciliar o sono. E que detesta, se apavora e entra em pânico só com a suposta presença de um inseto qualquer. E daí? Cada um é como é. E, assim sendo e havendo choque de idéias - que o coletivo habitar moderno exacerba - como harmonizar opiniões: Como, me diga, conviver em paz? Como, no caso das mangueiras, chegar a um acordo sobre o que fazer com elas: Ou deixar de fazer?

No arranha-céu da Ana Costa a cujo lado, numa sobra de chão, se alteavam, ultimamente, três mangueiras, uma delas acabou sendo podada. E arrancado o cepo restante. Ah! Mas restavam duas! Altas. Frondosas. Carregadas de verde. De passarinhos. De ninhos. Mas também, ai, ai, de sombra, de umidade e de insetos e musgos. Na terça-feira última, quem chegou do trabalho, teve - se amante da árvore - a indignação de encontrar a galharia e o tronco de mangueira no chão. Que vazio. Que vazio! Em compensação, os outros moradores do arranha-céu devem ter suspirado aliviados. Haveria mais sol - mais calor no verão - em seus apartamentos.

Foi um morador que gostava da mangueira perfumada e canora quem me telefonou. Contou-me, arrasado também, a história daquele sacrifício. Perguntou-me: "Se ensinamos às crianças a importância do verde, como explicar-lhes sua derrubada? Plantar ou arrancar? Plantar para arrancar?

Fui ver, às 7 horas da quarta-feira, a última mangueira altaneira, valente e antiga daquele pedaço de chão existente na lateral de um arranha-céu. Queria vê-la, sim! Sorridente. Homens de facão cortavam-lhe a galharia. Por que? "Os moradores pediram. A Prodesan atendeu".

Ah! É tão simples assim? Pois então, em nome dos que, um dia, plantaram; dos que, na Cidade sem árvores, dão de comer aos passarinhos; dos que aproveitam e bendizem a sombra verde, fresca e oxigenada de uma copa viva; e de todos quantos conhecem, necessitam, respeitam, amam e, sobretudo, agradecem a força regeneradora emanada do verde vegetal, peço a essa mesma Prodesan:

"Plante ou replante, agora, mangueiras cinquentenárias! Para compensar as destruídas, sim". Impossível? Sei. Sei. Mangueira é árvore de grandes espaços. E por tal coisa, aqui, não mais existir, plante, então, ao menos, arbustos. Mas não mais arranque as poucas árvores que nos restam. Por favor!

O quilo do feijão perdido

Aconteceu há muitos anos. Quando, em lugar de ir a um supermercado, as donas-de-casa - ou suas empregadas - iam fazer compras no armazém ou na vendinha da esquina.

Como pergunta, amiga? Por que elas não se abasteciam em supermercado? Digo-lhe. Supermercado é solução que, aqui entre nós, levou muito tempo para aparecer. Antes havia a casa de secos e molhados. Havia o armazém. Ou então, modesta, pequenina mas muito bem abastecida, contava-se com a vendinha.

Pois muito bem. Não posso dizer que a história tenha acontecido aqui ou ali. Que foi numa das casas que vendiam gêneros alimentícios - mas onde havia um pouco de outras mercadorias mais comumente procuradas - isso eu posso garantir.

Naquela manhã, todas as velhas freguesas pareciam ter combinado ir às compras na mesma hora. O vendeiro pedia um pouco de paciência a esta e àquela. Mandava seu ajudante atender também. Mesmo assim, era um redemoinho de tontear. Além do vozerio normal das amigas, sim. E das empregadinhas. Contando-se coisas que estavam loucas para passar adiante. Perderiam aquela oportunidade?

"Quero batata, arroz, feijão e milho picado. Um quilo de cada".

"Vai demorar muito pra me ver o feijão? Quero do mulatinho. Em quilo. É pra minha filha levar para casa. Tenho pressa!"

Hoje, um vendedor mandaria a senhora apressada ir comprar noutro lugar. Naquele tempo, era diferente. O coitado ia atendendo uma e outra. Ia falando e acalmando as de cara impaciente. Fazia contas. Recebia. Anotava. Pesava mais meio quilo de arroz. E ervilha. E batatinha inglesa. E feijão. E fazia as contas e recebia e dava o troco. Uma loucura. Total!

Mas chegou a hora em que o movimento foi diminuindo. Acabou. Uff! Antes mesmo de voltar a pôr na prateleira o litro de quinado - que a freguesa desistira de levar - de guardar o sapólio, as garrafas vazias, as velas e tudo quanto ainda estivesse fora de ordem, o vendeiro mandou seu ajudante adiantar a arrumação. E, para não esquecer, apanhou alguns pedaços de papel com anotações e foi passando, para as cadernetas, as compras daquela manhã abençoada.

Escreveu. Rabiscou números. Puxou somas, quando a página estava no fim. E, lá pelas tantas, se lembrou do feijão. Quem lhe pedira um quilo, mandando pôr na conta? Procurou lembrar-se. Não conseguiu.

Verrumou a memória o quanto pôde. Conscienciosamente, sim. Mas de nada adiantou o esforço. Ia perder o quilo de feijão De jeito nenhum. Trabalhava como um mouro. Não era pra perder dinheiro não.

Então apanhou as cadernetas. E em todas, em que, por acaso, já não havia marcado o raio do feijão, rabiscou "1 k fei..."

E se alguma senhora reclamasse?

Das cadernetas dessas, ele descontaria. Perder é que ele não poderia perder! Tinha até a impressão de que ganharia alguns quilos de feijão por conta daquela que se lhe perdera na memória.

Algarismos romanos

Rodrigo foi para a escola. Não para uma risonha escolinha de criança pequenina. Onde só tem tia que ensina a brincar. Mas para a verdadeira escola da professora que ensina o menino a ler. A escrever. A fazer contas.

Rodrigo, no tempo certo, aprende tudo quanto a professora, repetindo, martelando a cabeça das crianças menos atentas, tinha a ensinar. Custou um pouco, nas contas, a entender o mecanismo da multiplicação. E da divisão, principalmente. Mas quem entende essa complicação? Mesmo depois de estar em faculdade?

Como diz, amiga? Por que, hoje, ainda teimam em ensinar às crianças essas contas de somar e de diminuir? E o "8 x 9" de uma tabuada que nem precisa mais ser decorada? Pra que serviu, então, a invenção das maquininhas calculadoras? Os eletrônicos? Os computadores?

Pois é, amiga. Mas também é preciso ensinar alguma coisa aos pequeninos, não? Nem sempre, todos eles, hoje ou amanhã, terão no bolso a sua diminuta calculadora. Ademais, cérebro precisa ser ocupado, ensaiado, treinado, puxado. Do contrário, babáu. Ele atrofia, sabia?

Mas, como começara a dizer antes que você me interrompesse com suas perguntas, Rodrigo aprendeu, na escola, o que estava no programa. A cada semana, uma nova leitura. Um novo ponto de história. Um avanço novidadeiro na tal aritmética.

Foi nesta matéria que, numa tarde de muito mormaço, apareceu com a história dos algarismos romanos. Que eram letras. Que valiam quantidades. Letras que, colocadas aqui ou ali, ora acrescentavam isto ou tiravam aquilo de uma outra companheira, já imaginou?

A avó de Rodrigo - boa mulher que, se fora alguma vez a uma sala de aula, tudo ali visto ou ouvido já lhe fugira da cabeça - ficou muito impressionada com as letras do beabá que não eram letras nem sons e sim números que valiam 1, 5, 10.

"Rodriguinho! Você tem certeza de que a professora te ensinou isso mesmo?"

O menino pegou a folha de papel. Mostrou e explicou tudo que sabia - ou julgava saber - à avó querida.

"Vê, vó? Eu não disse? Letra também é número".

Naquela noite, nem a novela conseguiu absorver toda a atenção da avó do garoto. Ela não podia entender aquela história dos algarismos romanos. Que eles existiam, existiam. Lembrava-se até de uma gravura antiga em que, sob uma inscrição, aparecia algo - provavelmente uma data, escrita com aqueles C, D, M, X e não sabia que mais.

"Tua professora te ensinou a fazer contas com esses tais de algarismos romanos?" Ora, vó. Ninguém fazia contas com eles. Havia coisa mais simples. Os algarismos arábicos. Para que complicar?

Pois é. Mas deve ter havido, há séculos e séculos atrás, aqueles extraordinários engenheiros que construíam castelos, fortalezas, portas em arco, pontes e aquedutos, fazendo cálculos e contas com essas representações gráficas, não? E foi nos ábacos, nos algarismos romanos, mesmo nos arábicos em sua revolucionária aparição, que me pus a pensar. Sabe a que conclusão cheguei? Serem as atuais calculadoras uma coisa fabulosa. Mas muito mais fabuloso, desde os primeiros cálculos, o cérebro do homem.