Carne

A revista era italiana. Ilustrada, logicamente. E como! Que fartura de material. Numa das páginas, havia a reprodução de uma porta de açougue. Com a Sofia entrando? Não. A figura principal era um quadro negro. Muito negro e brilhante. Todo rabiscado de alto a baixo, com gordas letras peninsulares. E números bem feitos. Ao lado, saindo do açougue, sobrando na foto, havia uma meia italiana sorridente, quase escapando de um casaco "pied de poule". Carregava, sob o braço, uma cesta de compras de onde emergia a crista de um maço de verdura.

Não havia como escapar. A ideia do fotógrafo era apresentar, como figura de primeira plana, a escandalosa lousa rabiscada de branco. Vitela, suíno, isso era compreensível. "Petto" era peito. E o resto?

Entre pegar o dicionário e uma italiana, resolvi pelo mais prático. Dona Amália apresentou-me vacas, francos, galinhas, perus, asas, lagarto.

Entre fazer contas, para reduzir liras e cruzeiros, e perguntar ao cérebro eletrônico que espiava a revista sobre meu ombro, procurei, evidentemente, o que menos trabalho me custaria.

"Ué. Quer dizer que, na Itália, a carne está custando tanto quanto aqui?" Um dedo comprido sublinhou, num canto do quadro, uma palavra: "l'ecto".

"Que é isso?"

"Só pode ser abreviação de 'ectogramma'. Cem gramas".

Cem gramas? Aqueles eram os preços de cem gramas? Quer dizer que lá, então, o quilo saía, em média, por um preço dez vezes superior ao nosso? Que absurdo! Claro que vendiam por gramas. Mas como é que italiano, comprando carne às gramas, conseguia viver com aquele ar de saúde? De que viviam?

Isso foi coisa que se passou há dois ou três anos. Coisa que nunca me entrou na cabeça. E que, apesar disso, incongruentemente, nunca de lá saiu. Como comprar cem gramas de carne? Duas asas de frango?

Há três dias, no açougue do Carlos, uma velhinha de cabelos amarelados, com fios escapando de um magro birote, perguntou baixinho, ao rapaz do balcão: "Qual a carne mais barata?"

"Peito com osso". A velhinha piscou, humilde. Revirou o lenço entre as mãos encarquilhadas. "E quanto custa?"

"Cento e setenta". Ela tornou a piscar. Olhou a carne sobre o mármore.

"Não tem nada mais barato?" perguntou em voz envergonhada. O rapaz sacudiu a cabeça. Com a faca na mão, continuou, pacientemente, à espera. "O senhor podia me vender um pedacinho de trinta cruzeiros?"

E lá foi ela com menos de duzentas gramas na mão.

É, meu amigo.

Nossos açougues ainda marcam o preço da carne por quilo. Mas há gente, muita gente, cada vez mais gente, que só pode levar algumas gramas.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal