Pão

Não sei de alguém que tenha relacionado uma com outra coisa. Na verdade, nem sei se há relação. Vai a crônica, apenas, e somente, como apresentação de fatos. Os estudiosos e entendidos que nos deem opinião.

A história é devida a uma coincidência. Logo no começo do dia, uma amiga, na feira, explicou a razão de sua palidez. Apatia. E tristeza.

"Fígado. Comprei pãozinho fresco para o lanche. uma hora depois, nós três passávamos mal". Ora. Pão não faz mal. Lanche não é constituído apenas por pão. Toma-se leite ou chá. Come-se biscoito. Queijo. O que tiver sobrado de um bolo. Não teria sido um desses complementos? A resposta foi categórica.

"Não. Só tomamos leite com pão amanteigado. O leite estava bom. A manteiga, fresca. Foi o diabo do pão. Feito de não sei quê. De miolo mais cinzento que essa nuvem que vem chegando. Ciau. Corra que vem chuva aí".

À noite, fechando esse mesmo dia, debruçada sobre as grades da piscina do Saldanha, Ivenza, recém-chegada da Itália, cumprimentava, com efusão típica, os amigos do marido brasileiro, Haroldo de Melo Lara.

No meio de uma conversa, veio à tona o motivo saúde. Falava-se de vigor. De exuberância. De dinamismo cotidiano. Aplicado nas pequenas e grandes atitudes. Até no modo de falar. Qualidades essas que ela, como verdadeira filha da Itália, estranhava não encontrar no povo daqui. Tão calmo. Tão pacato e sossegado. Fervendo, se fervesse, a fogo lento. Enquanto que lá, tudo é ebulição. Violenta. Estourando com estrondo. Por excesso de vitalidade.

Por uma questão de temperamento? Mas se também somos latinos? Claro que somos. Mas ela ainda não reparara neste clima? A abafar vontades? A amolecer corpos? Além do mais, vigor, disposição, alegria, é uma questão de saúde. O dono de um estômago vazio vive murcho. Macambúzio. Quem sai de uma crise de fígado não tem vontade de pular. Nem de falar. Não admite, sequer, os pulos ou a verbosidade dos outros. Quer silêncio. Sossego. Para recuperar-se.

Foi aí que ela se lembrou do pão. Se há povo que devore pão, é o italiano. Tanto que seu pão é célebre. Redondo. Gordo. Inchado. Uma ligeira casca dourada a cobrir dois quilos de miolo branco. Macio e úmido, apesar de compacto. Tão gostoso, tão saboroso, que nem precisa de ser acompanhado. Dispensa tudo que lhe possa dar outro sabor. Basta-se a si próprio. Como gulodice e mata-fome.

"É vero. É vero. Durante a guerra, depois da guerra, sem pão de trigo puro, com pão de terra, com pão de cal, com pão de cimento, de pedra, nós também perdemos a saúde. Passamos a sofrer do estômago. Do fígado, De tudo. E não víamos alegria no mundo.

E Ivenza, olhando para dentro, a investigar lembranças, lançou lentamente a pergunta-conclusão:

"Só anos depois, quando o pão voltou a ser de trigo, puro e bom, foi que recomeçamos a viver com alegria. Viva o pão!"

Raios. Estamos em guerra para ter que aguentar esse pão? E sofrer?

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal