Sem cerimônia

Aconteceu a poucos passos de uma esquina. para a informação ser mais precisa, direi que foi exatamente no passeio de uma praça, perto de uma esquina, que isto aconteceu.

Havia um vendedor ambulante. Desses que esparramam sua loja em pleno passeio. E que, como a maioria desses vendedores, não confiando muito no poder de atração de sua mercadoria, chamam a atenção dos passantes distraídos ou apressados, com perguntas convidativas.

"Senhorrr. Querr calças boas e barrrratas?"

Ninguém escapou ao oferecimento. Mas todos declinaram do convite. Alguns, passando sem dar atenção. Outros, sorrindo. Um, diminuindo a marcha, olhando, mas passando sem parar, apesar do empenho do azarado vendedor. Este, entretanto, não desanimava. Desdobrou um par de calças, alisou-as bem, arrumou-as sobre o braço em curva.

"Senhorrr. Não prrrecisa de calças bonitas, boas e barrratas?"

O preto parou. Antes de olhar para as calças oferecidas, baixou a cabeça, virou um pé, e fez uma careta para a bainha esfiapada. Precisava de uma calça nova, sim. Olhou, em dúvida, para o passeio colorido de escuro.

O vendedor, solícito, perguntou-lhe que número usava. Que cor preferia. E, sem esperar resposta, arrancou, da pilha, umas calças que lhe ficariam como sob medida. Seu número certo, certo. O freguês, com os dedos desajeitados, apalpou a fazenda. Parecia bom. "Arrrtigo de primeirrra". Dois beiços escuros sorriram. Bem que estava tentado. Precisar,precisava. O caso era saber se aquelas calças lhe serviriam.

"Pode experrrimentarr. Experrrimenta, senhorrr". O vendedor encostava as calças na cintura do preto. Este olhou, inclinou-se. As pernas soltas de pano tocaram o chão. Assim não era possível saber. Passou a mão pela fronte abaulada. Com jeito furtivo, olhou ao redor, investigando o movimento. Não havia muita gente. Só uns homens passando. Lá longe, uma mulher comprando flores.

O preto, decidido, pôs as dúvidas de lado. E, virado para a parede, suas calças velhas também. Duas pernas finas e escuras rebrilharam ao sol. E, sumiram, uma de cada vez, dentro das calças novas. Que, infelizmente, não lhe ficaram bem. Muito largas. Excessivamente compridas. O vendedor já lhe apresentava outro par. Que também não servia. Não abotoava na cintura.

Cinco pares de calças o preto experimentou. Uma risada branca, cheia de gengivas vermelhas, saudou o sucesso da quinta prova. Aquela era perfeita!

Isso, meu amigo, aconteceu no dia 4 deste mês. Às 11 horas da manhã. Onde? Na praça do Mercado, quase esquina da Sete de Setembro. Se era short que ele usava por baixo? Não era não. Como é que pode? Não sei.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal