Papagaio brasileiro

Contou-me um amigo, há certo tempo, que, aos domingos, na praia, entre os canais 3 e 4, sempre aparecia um homem. Um homem com costas, peito, cabeça, mãos e dedos carregados de papagaios. Não papagaio bicho-falante. Apenas papagaio de papel. Desses de empinar. Quando há um pouco de vento.

O homem aparecia pela praia. Metia-se na areia fofa. Procurava chegar-se aos grupos em que havia crianças. De pura esperteza, já se vê. Ali, entre os pequenos, é que estavam os possíveis compradores. Que marmanjo tem coragem pra tudo. Menos pra voltar a ser criança.

Até aí, aparentemente, nada de mais. Era um modesto comerciante a oferecer sua mercadoria. Se pagava taxa ou imposto, ignoro. Se tinha licença para vender um pouco de alegria também foi coisa que o amigo informante não me soube dizer. O caso é que ele tentava a gente miúda com a beleza de seus pequenos papagaios de folhas de papel de seda. E varetas de bambu.

Acontece, porém, que o pobre homem era patriota. Extremamente patriota. Só sabia fazer papagaios brasileiros. Todos eles, pequenos ou maiores, eram verdes. Com um losango amarelo. Tendo o centro, redondo, cor de anil. Não reparara bem. Mas parece que até a faixa branca existia. E as estrelas. Não todas. Mas um par, sim. Pelo menos.

"É permitido usar, assim, um dos símbolos de nossa terra? Num brinquedo que é arrastado pelo chão. Que será logo rasgado. Atirado num canto?"

Não. Não é. Não é permitido, amigo. De forma alguma. E aqui fia, na crônica, o seu protesto carregado de civismo. Muito justo. Que qualquer pessoa idônea, patriota, bem pensante, endossará. De muito boa vontade. Na certeza de, respeitando o símbolo, estar defendendo a Pátria. Ninguém pode brincar com símbolos de sua Pátria. Nem usá-los à toa.

Feito esse reparo, está encerrada a crônica. Definitivamente. O que, agora, muito em particular, continuo a escrever, é pensamento secreto. Só endereçado aos verdadeiros amigos. Que sofrem como sofrem os que amam sua terra. Principalmente nos momentos atuais.

Escute, amigo. Você sabe para onde vai papagaio? Quando a gente lhe amarra um bom barbante e o solta ao vento? Ele sobe, amigo. Sai do chão. Vai para cima. Para o alto. Fica por lá. Pairando, sobranceiro, sobre tudo. Altivo na imensidão livre. Orgulhoso de sua força. Da força de suas varetas arqueadas que aproveitam, num impulso propulsor, para o alto, as correntes que sopram brandas ou fortes.

Agora, pense um pouco. Ou melhor, não pense. Que pensar nisso deixa a gente maluca. Mas imagine só. Se você tivesse entre as mãos um papagaio colorido, exatamente como um daqueles do homem da praia, e se você conseguisse fazê-lo subir, que é que, empinando-o, na imaginação, você sentiria subir? Um simples papagaio? Ou a sua própria terra, nele tão coloridamente representada? Esas visão, embora simbólica, não o deixaria com a alma feliz? Com o coração mais alegre? Não lhe estufaria o peito de orgulho?

Pois é, amigo. A lei não permite. Mas se encontrássemos o homem dos papagaios brasileiros, perderíamos a chance de, pelo menos, iludir-nos?

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal