Horas tristes

Tinha escrito para hoje uma crônica leve. Dessas que escrevo com a finalidade de fazer os amigos sorrirem. E esquecerem, embora por três minutos, as dificuldades tristes que vivemos. E que, apesar de tudo, vencemos.

Troquei-a por oura que escrevo num momento de estupefação. De choque. De medo. De muita pena. É que, ao susto dos morros, nos dias de chuva continuada, juntou-se, agora, o medo dos velhos prédios da cidade. Velhos casarões cansados que já não aguentam o gasto dos anos. Cujos alicerces já não mais lhes garantem a firmeza.

***

Há semanas, escreveu-me uma amiga desconhecida. Senhora de idade, com certeza. Que, levada pela saudade, pedia uma crônica de amparo à velhice inglória do velho Teatro Guarany. Foi um assunto anotado. um motivo para uma crônica que sairia num dia em que houvesse ocasião de temperar a alegria da cidade nova, alta, ensolarada, brilhante, com uma pincelada de saudade. Da Santos antiga que luta para sobreviver no progresso e na riqueza atuais.

No domingo, este jornal, em reportagem, chamava a atenção das autoridades para o abandono em que viviam antigos prédios da Praça da República. E da Praça Rio Branco.

Ora. Velhice de casa é como velhice de gente. Tem que ser controlada. Auxiliada. Melhorada. Até remendada. Caso contrário, acaba-se logo. De repente. Na hora em que menos se espera.

Não sei, até o momento, o que houve com o velho prédio do "Ao Preço Fixo". E agora, na verdade, bem pouco importa sabê-lo. A não ser para, em casos semelhantes, cuidados futuros. Futuros não. Providências que têm que ser tomadas hoje.

Só sei que a notícia, breve, lacônica, chegou. O "Preço Fixo" desabou. Em hora de movimento. Podia ser à noite. Mas não foi. Aconteceu de tarde. Numa segunda-feira de compras. Numa rua central. Deus! A gente fecha os olhos. Fecha os olhos mas vê. Vê tijolos, os grandes e pesados tijolos antigos. Vê traves e vigas de madeira. E sob esses pesos, que desabam, amigos. Mocinhas sorridentes que nos atendiam. Amigas que, na hora, poderiam lá estar. Na alegria despreocupada das compras.

Nesta hora em que nada se sabe com certeza, só há tempo para sofrer. Sofrer dúvidas e dor de mães. De esposas. De filhos. Sofre-se, também, a dor dos feridos. E pergunta-se: "Mas por que?" Sim. Por que mais essa agonia? Porque será em agonia que os que pensam irão viver. Quantos velhos prédios não há pela cidade? Sofrendo, nos alicerces largos, os estremeções do martelo mecânico que soca as estacas dos arranha-céus vizinhos? Desmoronando-se descuidados, sob a ação do tempo?

Ah! Santos! Que triste foi a tua tarde de ontem. Teu sol iluminou dor.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal