Pedrinhas brancas

O caminhão buzinou, dobrou a esquina bem devagar. Em marcha reduzida, com o motor roncando grosso, avançou até o meio da quadra. Parou diante de um bangalô, cuja calçada mostrava sinais de tijolos e de areia mal varrida.

As primeiras pedras, em blocos irregulares, foram descarregadas uma a uma. Chofer e ajudante, os músculos retesados, foram-nas colocando sobre a beira do passeio. Feita a cama, perderam a delicadeza e empurraram as outras de cima do caminhão. O mármore batia contra o mármore. A cada batida, lascas saltam. Pequenas e grandes. Imobilizam-se, brilhantes, imaculadamente brancas, sobre o cinza escuro e sujo da calçada.

E lá ficou a montanha branca.

A rua é rua de crianças. Tem meninos de todos os tamanhos. Tem meninas pequenas e quase mocinhas. A montanha de pedras brancas atraiu a criançada. A bola foi largada dentro de um carrinho vazio de bebê. Os meninos foram os primeiros a chegar. Nunca tinham visto pedra tão bonita. Entreolharam-se. Observaram, disfarçadamente, o bangalô silencioso. Um abaixou-se, escolheu uma primeira lasca. Pequenina. Em dez minutos, a calçada ficou quase limpa de pedrinhas jeitosas. Os meninos catando. As meninas olhando. "Pra que serve isso?", pergunta uma delas. Um sardentinho, com a rancheira a escorregar-lhe da cintura, pôs dois dedos em "V", chegou-lhe a outra mão fechada, esticou uma borracha imaginária.

"Ziimmm..." A menina olhou-o com cara de boba.

"Estilingue, sua pateta". Bateu nos bolsos deformados. "Munição especial". E saiu na corrida, segurando as calças pesadas e chocalhantes, puxando a debandada geral. De longe, as meninas, em grupo, ficaram a confabular. Que podiam elas fazer com aquelas pedrinhas brancas? Nenhuma descobriu. Só deviam servir, mesmo, para os estilingues dos garotos.

À noitinha, uma moça dobrou a esquina. Caminhava com pressa, a cabeça cor de cinza tombada para a frente. A mancha branca no passeio fê-la estacar. Apertou, num susto, o casaquinho verde contra o coração. Percebendo as pedras, suspirou. Brancas assim, nunca vira. No escurecer, sua brancura brilhante parecia irreal.

Olhou para a rua deserta. Abaixou-se com os joelhos muito unidos, suspendendo um pouco a saia que lhe impedia a flexão. Dedos morenos, ágeis e nervosos, procuraram algumas pedrinhas. Selecionou cinco. Recontou-as na palma da mão. Sorrindo, atirou-as, com leveza, para o alto. Conseguiu equilibrar uma nas costas da mão. As outras espalharam-se pelo chão. Passos ressoam lá no princípio da rua. Com a pedrinha branca apertada na palma da mão, a moça levanta-se de golpe, alisando a saia. E põe-se a caminhar, a cabeça orgulhosamente erguida. Um sorriso perdido entre os lábios.

Moça. Moça. Volte. Não fuja, moça que teve infância. Volte para ensinar ás meninas de sua rua o que elas podem fazer com cinco pedrinhas. Brancas ou não.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal