Sol! Sol! Sol!

Quem volta de Londres traz um cachimbo. Se não nos lábios, pelo menos espetado no bolso. Com a boquilha aparecendo. Bem à mostra. Chapéu de peninha é atestado que o dono passou pela Suíça. De Paris retorna-se perfumado. De olhos arregalados, de quebra. Quem viaja pela Itália faz estoque de colares. Tão bimbalhantes e escandalosos quanto os gestos dos peninsulares.

E quem vem a Santos? Ora. Quem vem a esta terra torra-se. Leva na pele o carimbo do sol das praias bonitas. Como não há nada de típico a comprar, nada que possa atestar a estadia do forasteiro na cidade pretensamente turística, o visitante prova sua visita mostrando aos amigos esbranquiçados a vermelhidão do sol santista. Marcada, com brilho, na ponta do nariz luzente. Estampada, em bolhas, nos ombros ardentes.

Essa é a lembrança repleta de orgulho que a gente de fora faz questão de levar da praia ensolarada de Santos. Tão conhecido é esse "souvenir" que ninguém mais pergunta se foi em Santos que o felizardo enegreceu. Ou avermelhou. Ou empipocou. Pele tostada significa temporada nas praias de Santos. Esse carimbo no próprio corpo, garantindo a passagem pelas praias mais gostosas do mundo, é mais marcante que o cachimbo inglês. Causa mais admiração que dez peninhas tirolesas. Provoca mais inveja que o mais "caronesco" dos perfumes franceses.

Vai daí o frenesi com que os nossos visitantes procuram o sol livre das praias. De manhã à noite, é sol no lombo. Se a lua desistisse de sua ronda noturna, até de noite essa gente ávida de luz dourada, tostante, bronzeadora, ficaria estendida na praia. Para queimar-se mais. E mais depressa.

Deus! Como é bom o sol de Santos. Queimando-nos as costas nuas.

Virgem! Que gostosura o mar de Santos. Refrescando-nos as costas em fogo.

E, para esquentar, mais sol.E, para refrescar, mais mar. Isso das sete da manhã à uma hora da tarde. Das duas às sete da noite. Haverá vida melhor? As morenas admirando-nos as costas negras? Os morenos elogiando-nos a uniformidade do bronzeado? Não. Isso é que é vida. Vamos à praia. O sol já nasceu? Preciso tostar-me mais. Pra que ir embora se agora é que o sol está queimando de verdade?

Sol. Sol. Sol. Quanto mais quente, mais gostoso.

É. Não há dúvida. Sol é vida. Sol é luz. Sol é alegria. Acontece apenas que sol em demasia, sol em excesso, sol abrasador, pode ser dano para o resto da vida. Lesão permanente. Morte até.

Médicos da cidade estão alarmados com os excessos praianos. O "Lions" começará uma campanha de esclarecimento.

Condenaremos, então, o sol? Oh! Não. Sol é coisa linda. É coisa boa. Essa loucura a que, ávidos de luz e de calor nos entregamos, é que tem de sofrer uma modificação. Estaremos doidos para, procurando a alegria da vida ensolarada, encontrarmos a tristeza da doença? Da morte sem luz?

Devagar, minha gente. Sempre haverá sol enquanto o soubermos gozar.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal