Condenada

Há tempos, uma senhora deu-se ao trabalho de escrever-me. Fazendo um pedido tríplice. Queria que esta crônica falasse de um pedaço pequeno de Santos. onde se erguem três monumentos do passado.

Da velha Cadeia ainda não me atrevi a falar. Desconfio das vigas que sustentam seu velho telhado. Do Teatro Guarani, até há pouco transformado em cinema de classe duvidosíssima, tenho pena de falar. É velhice arrastada na miséria. Na sujeira. Cuja beleza passada o presente aviltou. Num dia, entretanto, de meia estação, faremos uma visita à Cadeia e ao Guarani. Terá que ser um dia muito especial. De céu azul. E ar puro. Para compensar o mergulho na escuridão do passado. Que o tempo, passando, não soube enobrecer.

Quanto ao terceiro pedido, aqui vai ele. Atendido. Com certa dor no coração. Porque, suave e saudosa Rosa do Prado, a velha praça está condenada. Não para servir ao progresso. Como muita gente, com bastante razão, pretenderia. O mais belo monumento da praça dos Andradas desaparecerá. Não derrubado, arrasado, por picaretas. Nem por machados. Ou serras. Mas por um mal que a própria natureza criou. Para destruir vida que ela, durante séculos, alimentou.

Vamos à praça. Vamos à praça, à única diante da qual os estrangeiros se embasbacam. Porque, na verdade, é a única que tem algo que foge ao comum. Não é moderna. Incolor apesar do colorido de ladrilhos. É um recanto que lembra floresta. Frescura e umidade de floresta. Nãot em disciplina. Nem de curvas nem de retas. Podadas as plantas a cada outono. É um retângulo em que nossos avós plantaram alguns ficus. Tendo a ideia bondosa de deixá-los crescer livres. Espalhando os galhos para o céu. Entrelaçando ramas. Enodoando-se as raízes em abraços carinhosos. Mais que isso. Torturantes como abraços de amor.

Sim. Vamos à Praça dos Andradas. Mas cuidado, amiga. Cuidado com o trânsito. E sobretudo, fujamos do seu limite Leste. Sempre malcheiroso. Abordemo-la por qualquer um de seus outros três lados. Pela banda que corresponderia à continuação da Rua XV, nunca. Não sei que fazem todas aquelas casas de negócio para empestear o trecho de forma tão nauseante.

De tudo que a cerca, nada tem importância. Sua beleza está apenas nas árvores. Não olhe para os canteiros remodelados. Comece a ver a irregularidade do chão. Onde se fincam as raízes gigantescas. Admire os troncos cavados. Reentrantes. Salientes. Bordados pelo desenho das raízes aéreas. Veja, ainda, as copas verdes. Chilreantes. "Ray-bans" naturais a filtrar suavemente a crueza da luz dourada. Deixe o escuro das folhas apaziguar-lhe a alma. Feche os olhos para melhor aquilatar da diferença de temperatura. Entre a rua escaldante e aquela sombra que lembra paz de mata. Em plena cidade.

É a única praça de Santos que tem voz própria. Alma diferente. Ainda meio indômita. Bravia. Vá lá vê-la, amigo, enquanto sua catedral verde não sumir. liquidada por milhões de "lacerdinhas". Que a condenaram a morrer. (N. E.: Lacerdinha é o nome vulgar do inseto Gynaikothrips ficorum).

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal