Dez por cento de agrado

Não sei de que matéria são feitos todos os homens. Acredito que da mesma. Partindo desse princípio, suas reações serão as mesmas. É claro que há exceções. Deixemos, entretanto, estas fugas à regra geral, de lado.

Vamos supor que alguém saia de Santos. Não. Não saiamos daqui. Fiquemos por esta cidade mesmo. Que à crônica, devido ao título, não são permitidas viagens por outras terras.

Suponhamos, então, que aqui mesmo, um senhor receba uma encomenda de sua senhora. Impossibilitada, no dia, de sair.

"Hoje, a Cíntia faz anos. Você não quer passar numa loja e ver uns lencinhos bordados? Ora. Em qualquer loja da Praça Mauá exigem lenços, meu filho. É só chegar e pedir".

Você, meu amigo, não entende de lenços bordados. Mas concorda, interiormente, que é preferível comprar três lenços a ter que ouvir o discurso de sua eterna companheira. Ou o discurso eterno de sua companheira. E então, vai. Contando com a cooperação de uma caixeira gentil.

Entra na loja. Vasculha, com os olhos, os balcões. Descobre o dos lenços. Aproxima-se. A vendedora, vendo uma sombra masculina, ergue os olhos e sorri. Se fosse de saia, a sombra, ela não se incomodaria. Continuaria a atender a freguesa. Que escolhe, escolhe, e nada decide. Mas, para você, ela sorri. Faz mais. Diz que já vai atendê-lo. Um minutinho só. A freguesa anterior consegue, por fim, decidir-se. A caixeira, imperceptivelmente, suspira e volta a sorrir-lhe. Como a dizer-lhe: "Pronto. Estou quase às suas ordens". Pega um lápis, o talão, e escreve.

"A senhora não é de Santos, pois não?" E antes que a outra balbucie que é de Santa Rita do Passa -Quatro, o lápis anota, simpaticamente, dez por cento de desconto. "É uma gentileza da casa para com os visitantes". É isso que ela explica à santarritense agradavelmente admirada. Que pensa: "Mas que gente mais simpática. Preciso contar às outras do hotel".

Pronto. Chegou sua vez, meu senhor. A caixeira compreende seu caso. Escolhe uns lenços de sonho. Pergunta se é só. Você encaixa mais um. Para sua senhora. Em pacote separado, é claro. Ela tira a nota. Você pigarreia e sente vontade de dizer que é de... de Bauru. Mas como? Então ela não vai perceber, pelo oliváceo de seu rosto, que você é produto do mar? E não da montanha? Mas, antes que você minta, a moça diz: "Em temporada, estamos brindando nossos fregueses habituais com dez por cento de abatimento".

Você não é freguês habitual. Mas ficará sendo. Porque gentileza assim merece ser retribuída.

***

Temporada, em julho, pifou. Dizem que por causa do mau tempo. Acredito. Mas, grande responsável pelo retraimento de visitantes é essa falta de dez por cento de agrado. Que não estamos sabendo dar aos que nos procuram. Ninguém gosta de ser escorchado. Todos apreciam uma pequenina atenção.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal