Itaipu

É bonito o diabo do morro. Lá, do lado em que o sol se deita, é o último de uma cadeia que parece abraçar, com carinho, a nossa ilha. Avança para o mar alto. E, no azul, muito a gosto, vai descendo. Até acabar num mergulho manso.

É muito, muito bonito, o velho morro do Itaipu. Só que não há mulher que consiga gostar objetivamente daquela verdura. Manchada, aqui e ali, pelo pardo-dourado das rochas úmidas. Por quê?

Porque não há mulher que goste de coisa que lembre guerra. E ali há um forte. Um forte-sentinela. Um forte que representa segurança, é certo. Mas uma fortaleza com bocas de canhão camufladas. Cujo manejo, e isso é que é o pior, todos os anos, rapazes, que adormecemos com um beijo e um aconchego de cobertor, vão penar para aprender. Danados por se sentirem presos. Obrigados a obedecer.

Não. Não há mulher que olhe para o Itaipu sem sentir um aperto no coração. Não adianta saber que ali é uma escola onde nossos rapazes aprendem a amar a sua terra. Para poder, depois, em qualquer campo, servi-la com consciência. Itaipu é perda momentânea de um filho. É perigo embora sendo garantia. É painel. É disciplina militar. É trabalho duro. Como podemos nós gostar daquilo? Mulher não é cabeça. É toda coração. Só coração. E coração não compreende exército. Um só exercício de tiro do Itaipu deixa toda mãe a tremer. Um caminhão verde que passa à locomoção de tropa. "Pra onde mandam o meu rapaz?"

Não. Mulher não compreende o Itaipu. Nem o que se faz ali. Respeita-o de longe. Teme-o em lugar de, por ele, sentir amparada. No entanto, mulher de Santos, ouça o que ouvi:

"Resolvemos, no ano passado, os ex-reservistas do Itaipu, reunir-nos para rever velhos companheiros dispersos. E relembrar nosso tempo de serviço. Foi em 1919 que, abandonada a Fortaleza Velha, o novo forte principiou a servir. Formávamos, naquela época, o 3º Grupo de Artilharia de Costa. Que, de 32 a 59, passou a ser 5ª G.A.C. Programada a reunião, uma pequena comissão de ex-reservistas foi, como era lógico, até o Itaipu para convidar o comandante. Entramos. Os anos haviam modificado aquilo tudo. Não reconhecíamos a nossa fortaleza. Mas, quando subimos o morro e deparamos com a 1ª e 2ª Baterias de nosso tempo de serviço, nossos olhos se encheram de lágrima. Ali estava a nossa fortaleza. Ficamos parados. Mudos. Passamos a mão nos velhos canhões. Era como se fosse naquele tempo".

"Quando nos sentamos à mesa, comandados e comandantes, toda a incompreensão desapareceu. Havia, outrora, um sargento duríssimo. Execrável. Odiado por toda a rapaziada. Pois ali estava ele. Fomos abraçá-lo. Com emoção. Nada mais havia senão saudade. E uma camaradagem que nos unia de forma tão ampla que nos sentimos irmãos. Filhos da mesma Pátria. Mais brasileiros do que nunca".

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal