Só mais uns dias

Abrimos a janela para ver uma árvore florida. Uma faixa rabiscada tira-nos até o sol. Encostamos o corpo cansado num poste. Dali desgrudamos cheios de cola. Sentamos num banco da praia. Nossa educação não permite que nos sintamos a gosto. Como descansar, se sabemos estar sentados sobre uma cara séria? ou sorridente? Andamos pela rua. Pisando nomes que respeitamos.

Não é uma desgraça isso tudo? Mas isso, afinal, é uma desgraça evitável. Podemos desviar os olhos. Ficar de pé sem nos apoiarmos em ninguém. Como podemos, também, alongar os passos. Ou diminuí-los Em passo de dança.

Há outra desgraça, entretanto, a que não podemos, infelizmente, fugir, nesta época de propaganda eleitoral. É a da propaganda sonora. Falada ou musicada. Gritada. Berrada a plenos pulmões. Por gargantas que parecem tomar gemada todas as manhãs. Olhos têm pálpebras. Mas ouvido, erradamente, não. E essa ausência de defesa auditiva foi descoberta pelos candidatos. Que, pelos ouvidos, a muque, nos fazem entrar avalanches de pedidos patéticos. Ameaças sinistras. Ordens autoritárias ao extremo.

É certo que um rádio pode ser desligado. E um aparelho de televisão também. Mas como fugir aos alto-falantes dos diretórios? Pegando por outras ruas? É uma saída. Mas quem tem escritório na mesma praça? E tem obrigação de lá trabalhar? E como escapar dessas peruas que nos perseguem a cada esquina?

Contou-me uma amiga um fato acontecido, há meses, em Porto Velho. Onde fica isso? Nas matas do Oeste brasileiro. Bem lá nas lonjuras da floresta. Porto Velho é capital do território de Rondônia.

Um belo dia, sem dizer "água vai", Porto Velho inteira acordou com o campainhar desatinado de um despertador. Eram seis horas da manhã. E o toque de despertar soava em cada duas esquinas. Partido de poderosos alto-falantes. Não houve aquele que não pulasse da cama. Assustado.

Quando o despertador foi perdendo a corda, apareceu, melosa, uma voz a desejar, a toda a população, um belo e bom dia de trabalho. Terminando o cumprimento gentil, a voz mudou de tom e começou a dar ordens. Mandou o marido levantar-se e ir tomar sua ducha. mandou a mulher pular da cama, apesar da preguiça, e ir fazer o café. Mandou as crianças escovar os dentes e pegar no caderno de lições. Foi uma catadupa de ordens. Dadas às empregadas, aos vendedores, aos bancários, até aos vagabundos e bêbados. Ninguém escapou.

Nesse primeiro dia, todo mundo se pôs a rir. Até que fora uma boa piada. Mas, no dia seguinte, quando o programa foi repetido, houve narizes torcidos àquela inovação esdrúxula. E depois a história deixou de ter graça. Era um desaforo verdadeiro! Os habitantes incomodados exigiram a volta ao silêncio. O máximo que conseguiram foi um atraso de meia hora no início da programação. Que fazer? Ora! Meteram mãos à obra. Desligaram fios. Largaram os alto-falantes no meio da rua.

Se não estivéssemos no fim, aqui aconteceria o mesmo, Lívia.

Imagem: reprodução do álbum de recortes de Lydia Federici, no acervo da Hemeroteca Municipal