Extremos

- Bom dia, comendador.

- Bons olhos o vejam, Guedes.

- Vai um chope?

- Vamos a isso.

E entraram na Flora Americana.

O comendador tinha a gordura proverbial que dá valor específico aos suínos de raça inglesa; Guedes era magro, daquela magreza ideal que Gustavo Doré exagerou em D. Quixote. Um era baixo atarracado, o outro esguio, espigado. No comendador, o colete estalava, estalavam as calças; em Guedes, a sobrecasaca nadava sobre umas costelas desenhadas em relevo, e as calças bambeavam amarfanhadamente por umas pernas quase sem fim.

Os olhos de um bom observador perceberiam, entretanto, todo o esforço da arte, rasgos geniais de alfaiataria impotente, no costume claro do comendador, e no costume escuro de Guedes. Tudo quanto de apuro pode dar uma boa tesoura - estava ali: mas tudo era pouco, era nada, para as banhas abundantes, e para a espichadíssima ossada de um e de outro.

Os dois eram amigos: consolavam-se, olhando-se. Eram solidários no sentimento da elegância revoltada contra a natureza, que os colocara em dois extremos, nos quais se tocavam.

Veio o chope.

- Pois é assim, comendador. Ninguém imagina como admiro e invejo essas carnes. Com dois por cento disso, era eu perfeito. A natureza, infelizmente, ignora a conta de repartir, e comete iniqüidades revoltantes... Aqui estou eu, que emprego todos os meios conhecidos para diminuir esta magreza deprimente, que é o meu desgosto, a minha humilhação. Todo o trabalho é perdido, todo o esforço é inútil. E você, comendador, muito sossegadamente, sem esforço, sem fazer nada para merecê-lo, engorda majestosamente. É revoltante.

- Não blasfeme, Guedes, não blasfeme. Eu dava alguma coisa para ver substituída pela sua magreza esta obesidade que me persegue. Tenho tentado tudo quanto dizem que é capaz de derreter as banhas. Suporto jejuns nos quais o meu apetite sempre agudo toma proporções de fome canina. Faço ginástica numa barra fixa, arriscado a dar a cada momento com o costado em terra. Dou passeios que são excursões heróicas a pé e a cavalo. Passo noites em claro, eu que tenho o mais exigente dos sonhos. E, ao fim de contas, saio de cada experiência com fome, alagado em suor, com dores de cabeça - e mais um quilo de toucinho. É de desesperar.

- Mas você queixa-se de fartura: eu, de miséria. A sua gordura é respeitável, a minha magreza é ridícula.

- Respeitável, a gordura! É exatamente o que ela tem de desolador. Sr respeitável aos trinta e quatro anos, na minha posição, com o amor da elegância, a paixão de agradar, o coração sensível! A magreza, Guedes, é uma condição da elegância.

- Deixe-se disso. A sua gordura rubicunda respira um ar de saúde que consola. A minha magreza de tísico é feia, confesse: faz-me desajeitado, dá-me um ar fosfórico, insignificante. Bastava que eu tivesse um pouco da gordura que lhe sobra...

- Se eu pudesse dar-lha, Guedes!... Mas você é leve. Eu peso, Guedes. Na valsa, que é a minha paixão, o meu enlevo, devo parecer uma bola de borracha furada, em pulos malogrados. Isso mata-me. O que seria eu na valsa, que triunfos não me estariam reservados nos salões, se tivesse um pouco menos de banha. Três arrobas apenas de diferença bastavam!

- Como você fala em três arrobas, comendador! Que pouco caso de milionário, para quem parece migalhas isso que seria para mim a fortuna. E queixa-se.

- Quando eu me sento numa cadeira, e ela range, a dona da casa assusta-se com um terror súbito pela integridade da sua mobília. É desanimador.

- E eu, comendador? Quando vou tomar um bonde, todos disputam a minha vizinhança no banco: "Aqui tem lugar. Venha para cá. Aqui está melhor. Sem cerimônia". São como facadas que me dessem. O que os seduz é a minha exigüidade. É quase ser ninguém. Decididamente é humilhante, no bonde como no mundo, ocupar um lugar estreito.

- A gordura é uma abjeção.

- A magreza é uma ignomínia.

- A natureza é absurda.

- Absurdíssima.

- Iníqua.

- Absolutamente iníqua.

- Não respeita o meio-termo.

- E no meio-termo, afinal, é que está a virtude.

- Qualquer de nós, com pouca diferença do que é, seria perfeito.

- A magreza, Guedes, é um bem. Mas, com franqueza, você excede-se.

- Também a gordura é invejável, em termos. Você é obeso.

- Você, Guedes, é um espeto.

- Você, comendador, parece um colchão enrolado.

- Isso traz uma pontinha de inveja, meu amigo. Não é gordo quem quer, mas quem pode.

- Ora a presunção! Você, se pudesse, era tão magro como eu.

- Nunca! A sua magreza, Guedes, é irrisória. Você sabe disso.

- Contam-se a respeito da sua gordura coisas engraçadas, comendador; dizem que um dia caiu de costas, e foi-lhe preciso, para levantar-se, o auxílio de um guindaste.

- Pois a sua magreza tem inspirado ditos capazes de encher um almanaque. Um inimigo rancoroso dizia de você - que vale quanto pesa.

- O seu peso em moedas de cobre, comendador, dava uma grande fortuna.

- Chamam-lhe Guedes Minhoca.

- Os mesmos que o conhecem por Lord Boião.

- Uma senhora, caluniada de disposta a aceitar a sua mão, defendeu-se dizendo com desprezo: "Roer esse osso!"

- E aquela que sendo-lhe apresentado você, e pedindo-lhe uma valsa, perguntou ingenuamente se a casa era bem sólida?

- Guedes, a sua magreza é célebre.

- Ora, comendador, o seu toucinho tem mais fama que o de Minas. Há matemáticos que se dedicam a calcular quantos jacás daria você salgado. E o que mais espanto causa é que a sua gordura cresce. Você, no fim de contas, é considerado como um mancebo esperançoso, com um grande futuro de banhas incalculáveis.

- Guedes, isso deixa de ser uma brincadeira para ser uma calúnia. Posso afiançar-lhe que, ultimamente, estou em tendência para diminuir de peso.

- Já baixou a duzentos quilos?

- Nunca passei de 144 quilos e 59 gramas.

- Naturalmente em jejum, e nu, na ocasião em que nasceu?

- Você é que emagrece, Guedes. É extraordinário como ainda tem por onde.

- Eu? Mas isso é ilusão sua, comendador. Tenho até, nos últimos seis meses, feito uma diferença para mais em carnes...

- Com franqueza, não parece.

- Mas é verdade. O meu peso aumentou sensivelmente.

- Dois gramas?

- Upa! Muito mais!

- Então o seu peso decerto dobrou. Mas vai ver que foi de você ter chumbado algum dente.

- Não; é que estou engordando.

- Está decerto ganhando o peso da idade. Já não é sem tempo.

- Quem fala em idade, um velhote.

- Tenho trinta e quatro anos, Guedes.

- Comendador, quando fez cinqüenta anos que você se desmamou?

- O senhor se excede. Há brincadeiras que não consinto. Sou bastante respeitável para exigir que me respeite.

- Acho-o respeitabilíssimo como largura, comendador. Respeito-o como fenômeno. Mas o seu dandismo é ridículo. As suas pretensões a moço bonito são lastimáveis.

- Senhor, seja ridículo por sua conta. Pinte os cabelos para esconder o seu meio século, encha-se de algodão para disfarçar o seu esqueleto; faça tudo à vontade. Mas seja ridículo sozinho: não me atribua defeitos que não tenho, e nos quais não o imito.

- Atribuir-lhe o vício de pintar os cabelos, quando sei que os compra da cor que mais lhe agrada? Supor que se encha de algodão, quando sei o mundo de banha que o seu espartilho não consegue disfarçar? Sou incapaz disso, comendador. Eu sou razoável: acho-o apenas obeso, e pretensioso.

- E eu considero-o malcriado e grotesco. Adeus.

- Olhe, eu se fosse como o comendador, enforcava-me.

- Não lhe resta esse recurso. Falta-lhe peso para esticar a corda.

O comendador encaminhou-se para a porta, furioso, vermelho, bufando forte, fazendo tilintar os copos no estremecimento causado pelo seu peso de hipopótamo.

O Guedes chamou-o:

- Comendador, faz-me obséquio?

E alcançando-o, com uma gravidade irônica, vingativa:

- De graças a Deus, senhor comendador.

- De quê?

- De não poder ver-se por detrás.

Vicente de Carvalho

Imagem: ilustração publicada com o texto

Casas "Flora Americana" e "Camisaria Especial", em 1902
Foto publicada na edição especial da Revista da Semana/Jornal do Brasil de janeiro de 1902,pág.39