Imagem: reprodução do cabeçalho da 11ª página

Estética do silêncio

Sylvio Floreal

Assim como uma árvore, que para garridecer a sua copa e revigorar os rebentos fústeis e os gômulos tenros, mergulha com sofreguidão as raízes nas solidões subterrâneas, para sugar do seio pletórico da natureza a seiva que a robustece, fazendo-a vicejar entre a dúlia ameníssima dos pássaros e a radiação apoteótica da luz: também deve o homem, para abastecer o celeiro dos seus conhecimentos e atletizar as fibras da sua energia, procurar um afago no silêncio, um repouso tranquilo e reparador que o reabilite à normalidade, que o soerga à plácida ascensão da vida...

O silêncio atua poderosamente sobre os nossos sentidos, dá-nos um batismo de alegria louçã, de alacridade fagueira, de entusiasmo rejubilante e jocundo que nos incute a força, a coragem, a confiança e o otimismo que nos faz amar a vida com mais ardor, com mais senso estético, com mais volúpia - amar, enfim, a vida pela vida, como um sacerdote ama a Deus para Deus.

No silêncio, o homem apela para as forças que estão em latente vigília no âmago de sua consciência, desce ao mundo interior, ao microcosmo, e põe-se em contato com o que há de mais divino e nobre nele, que é a alma.

O silêncio é uma beldade anódina, estanca todos os desfibramentos e aplaca todas as dores íntimas, porque com elas tem afinidades. Possui o hidromel para a alma sã e o antídoto para a alma doente, a convalescença para o combalido e o lenitivo para o vigoroso...

Condensa a melancolia e dissipa o tédio e acirra as ilusões: assiste à elaboração dos nossos fantásticos castelos e ao seu desmoronamento fragoroso. É testemunho único do baque das nossas esperanças, mas, sempre impassível e bom, a convidar-nos perenemente a fazermos e refazermos novos edifícios efêmeros, com as pedras da ilusão e a argamassa da esperança, no terreno impreciso e problemático da utopia...

No recesso das cavernas sombrias onde, em silêncio absoluto, o porejar perene das águas, arrastando, na faina do seu deslizar constante, resíduos calcários, forma, com paciência, esquisitas torres de estalactites e estalagmites, verdadeiras maravilhas da concreção pedregosa que a mão mágica da natureza habilmente executou nessas oficinas rudimentares - quem sabe não seja o atelier tosco donde o homem primitivo colheu as primeiras noções de arte: em igual aconchego, um arquiteto divorciado da rotina e do afã vertiginoso da vida, traça, alinha e conjunta no recesso de seus gabinetes, as torres e as catedrais que extasiam a nossa sensibilidade artística com esses poemas arquitetônicos, ornamentados de capitéis, florões e colunelos, que sobre o bojo dos torreões e das criptas cantam para a amplidão, para a vacuidade azul e silenciosa do espaço, a poesia fulgente da pedra, da cal, do gesso, que como estrofes alcandoradas, às reverberações do sol, brilham, faíscam na pulverização da luz, entoando hosanas ao gênio, ao esforço, ao trabalho, na mais augusta floração do belo, do grandioso, do esplendente, do magistral!

Se possuíssemos o dom de decifrar as dores, as mágoas, as misérias e as agonias que estão gravadas com a água forte das lágrimas nos evangelhos do silêncio, assombrar-nos-íamos seguramente: não pelo pavor que nos causariam as senas sanguinolentas ou as visagens funambulescas dos que tombaram nas guilhotinas, nos catafalcos e nos fossos das fortalezas: mas as trapaças de angústias, de desditas e de sofrimentos - é a miséria de Camões, é o pranto amargo de Dante, é o exílio doloroso de Tasso, é a surdez do taciturno Beethoven, é a dor pungente de Galileu, é o desespero místico de Beaudelaire, que dizia em silêncio: "tem juízo minha dor", é o furor desordenado daquele que, à força de estudar, excitou o cérebro até cavar a própria sepultura, o malogrado Frederico Nieztche, que fugia dos odientos rumores da sociedade, e na sua mesta solitude se confortava, dizendo "o mundo gira em silêncio".

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Há momentos de silêncio na nossa vida que marcam etapas de triunfos, assim como há silêncios que cavam sulcos profundos de derrota!

Ele é o confidente de todas as ações da nossa vida, precede as mínimas causas humanas, e sucede aos grandes fracassos da nossa existência, discreto como uma esfinge... O silêncio é o princípio e o fim de tudo.

Quando domina o ambiente que circunda o nosso berço, é sereno, afável vela sobre as nossas cabeças como um Nume excelso, fazendo a guarda do bem, assistindo o desabrochar lento, mas persistente, dessa esperança que dorme o sono angelical, embalada no berço, nessa concavidade oscilante que já nos ministra as grandes e amargas oscilações do mundo...

Quando a parca faz a ronda macabra à volta do leito do moribundo, espreitando o momento azado para amputar com a sua negra tesoura o fio de uma existência, fazendo-nos mergulhar no grande e profundo silêncio do pó, na mansão da imobilidade, no porto agasalhador donde nos empreendemos o surto branco que nos faz demandar a diretriz dos astros - o supremo silêncio das esferas, é silêncio trágico, apavorante, misto de soluços e gemidos, de desfalecimentos e dissipações, é a esperança que se trunca para sempre, é o cortejo azul das ilusões que se abismam no insondável silêncio do nada...

O silêncio tem uma voz maviosa e persuasiva que nos fala ao íntimo,numa linguagem nostálgica e lassa, todos os mistérios das coisas mudas e todos os segredos das coisas incomunicativas. É o mealheiro sacro, que guarda em seu bojo as medalhas rútilas que, engastadas na fronte do homem, representam a coroa augusta do trabalho que triunfou.

É, enfim, o sepulcro da agitação e o sustentáculo veemente da placidez que gera o raciocínio, da serenidade que fecunda o talento e do descanso que revigora.

Sylvio Floreal.

Maio de 1918.

Imagem: reprodução parcial da 12ª página da publicação, que contém também um poema de Vicente de Carvalho: Desiludida - IV